LEYENDA GUARANÍ
EL BENTEVEO
Cuando Akitá y Mondorí se
casaron, ocuparon una cabaña construida con varios horcones clavados en
la tierra y cubiertos con ramas y con hojas de palmera. La nueva oga mí
estaba en plena selva misionera.
Cerca, el gran Paraná pasaba impetuoso formando pequeños saltos
en las piedras que encontraba al paso.
Al morir la madre de Akitá, su padre, que quedara solo, les pidió
albergue en su cabaña y, como buenos hijos, recibieron con cariño al
pobre tuyá a quien la edad y las enfermedades habían restado energías y
capacidad para trabajar. A pesar de ello él trataba de no ser una carga
para sus hijos, a los que ayudaba en lo que le era posible.
Para entonces ya había nacido Sagua-á, que al presente contaba
ocho años.
Una de las tareas del abuelo, y que por cierto cumplía con sumo
agrado, era atender al pequeño mientras sus padres, por su trabajo, se veían
obligados a alejarse de la cabaña.
Grandes compañeros eran el abuelo y el nieto. Jugando, aquél le
enseñaba a manejar el arco y la flecha y nada había que distrajera más
al niño que ir con él a pescar a la costa del río.
Cuando sus padres volvían, era su mayor orgullo mostrarles
el surubí, el pirayú, el pacú o el patí que habían conseguido y que
muchas veces ya se estaba asando en un asador de madera dura.
Otras veces, era una vasija repleta de miel de lechiguana que
lograran en el bosque no sin grandes esfuerzos.
Para el pobre tuyá no había más deseos que los de su nieto y,
aunque a costa de grandes sacrificios, muchas veces, su mayor felicidad
era complacerlo.
Valido de tanta condescendencia, el niño era un pequeño tirano
que no admitía peros ni réplicas a sus exigencias.
Sólo en presencia de sus padres que, compadecidos de la
incapacidad del abuelo, restringían sus pretensiones, Sagua-á se reprimía.
A medida que el tiempo transcurría, las fuerzas fueron abandonando
al pobre viejo que ya no podía llegar hasta la orilla acompañando a
pescar a su nieto, ni hasta el bosque a recoger dulces frutos o miel
silvestre.
Pasaba la mayor parte de su tiempo sentado junto a la cabaña,
haciendo algún trabajo que su poca vista le permitía: tejiendo cestos de
fibras vegetales o puliendo madera dura que transformaba en flechas o en
anzuelos para su nieto.
Sagua-á correteaba sin cesar, alejándose de la oga mí con
cualquier pretexto y dejando solo y librado a sus pocas fuerzas al abuelo,
que nada decía por no contrariar al niño ni privarlo de sus diversiones.
Cuando los padres regresaban, encontraban siempre a su hijo junto
al abuelo, de modo que, confiados en que el niño no se movía de su lado,
dejaban tranquilos la cabaña para cumplir su trabajo en el algodonal.
El anciano, por su parte, jamás había dicho una palabra que
pudiera delatar al cuminí, ni intranquilizar a sus hijos.
Pero sucedió que un día, Sagua-á se detuvo más que de costumbre
en sus correrías por el bosque con otros niños de su edad y al llegar
Akitá y su tembirecó Mondorí a la cabaña, hallaron al abuelo que no
había probado alimento por no haber tenido quien se lo alcanzara.
Sus piernas ya no le respondían y era incapaz de moverse sin la
ayuda de otra persona.
Indignado Akitá quiso conocer el comportamiento de su hijo en días
anteriores, haciendo preguntas al abuelo; pero éste, pensando siempre en
el nieto con benevolencia y cariño, contestó con evasivas, evitando
acusarlo y encontrando en cambio disculpas que justificaron su
alejamiento.
Cuando Sagua-á llegó corriendo y sofocado, tratando de
adelantarse al arribo de sus padres, Akitá lo reprendió duramente,
enrostrándole su mal proceder, su falta de piedad y de agradecimiento
hacia el pobre abuelo que tanto le quería y que no había hecho otra cosa
que complacerlo siempre.
Sagua-á nada respondió. Bajó la cabeza y su rostro adquirió una
expresión de ira contenida. En su interior no daba la razón a su padre
sino que, por el contrario, juzgaba injusto su proceder. ¿Por qué él,
sano y fuerte, que podía correr por el bosque, trepar a los árboles,
recoger frutos y miel silvestre, o llegar a la costa, echar el anzuelo y
pescar apetitosos peces, debía quedarse allí, quieto, junto a una
persona inmóvil? ¿Acaso al abuelo, cuando podía caminar, no le gustaba
acompañarlo en sus excursiones? ¿Qué culpa tenía él, ahora, de que no
pudiera hacerlo? Y en último caso, si no podía caminar, que se quedara
el abuelo en la cabaña, que él, por su parte, nada podía remediar quedándose
también.
El tirano egoísta había aparecido en estas reflexiones, que si
bien no exteriorizó con palabras, lo decían bien a las claras su ceño
fruncido y su expresión airada que en ningún momento trató de
disimular.
Desde entonces, varios días se quedó la madre en la cabaña. El
padre iba solo a trabajar.
El abuelo se había agravado y ya no podía abandonar el lecho de
ramas y de hojas de palma.
Era necesario atenderlo y alcanzarle los alimentos, pues él era
incapaz de moverse por su voluntad.
Ese día muy temprano, cuando las estrellas aun brillaban en el
cielo, Akitá salió a trabajar. Su tembirecó iría algo más tarde pues
era imprescindible su ayuda ese día. Sagua-á quedaría cuidando al
abuelo.
Cuando despuntaba la aurora, Mondorí consideró que era hora de
salir. Antes de hacerlo, despertó a su hijo que dormía profundamente.
El niño se despertó de mala gana, refregándose los ojos con el
dorso de sus manos. Malhumorado al tener que dejar el lecho tan temprano,
respondió irritado al llamado de la madre:
-¡Qué quieres! ¿No puedes dejarme dormir?
-No seas egoísta, Sagua-á. Tu abuelo no puede quedar solo y además
es necesario atenderlo. Su enfermedad le impide moverse por su voluntad y
es justo que se lo cuide. Tu padre y yo debemos trabajar y tú tienes la
obligación de dedicarte al pobre abuelo enfermo.
-¿Por qué tengo que atenderlo? -insistió iracundo-. ¡Yo había
decidido ir al río a pesacr y por culpa de él debo quedarme acá como si
estuviera prisionero! ¡Ya he preparado la igá y yo iré a pescar! ¡El
abuelo no necesita nada!
-¡No seas malo, Sagua-á! Recuerda que tu abuelo fue siempre muy
bueno contigo y que sólo bondades y mimos has recibido de él. Ahora te
necesita, ¡es justo que le dediques tu atención! ¡Te prohíbo que te
muevas de casa! ¡Ya irás a pescar cuando hayamos vuelto tu padre y yo!
-¿Exiges que me quede? Muy bien... ¡me quedaré! ¡Pero te
aseguro que no me obligarán a hacerlo otra vez! -concluyó amenazante el
desesperado Sagua-á.
Triste se fue Mondorí al reconocer los sentimientos mezquinos que
dominaban a su hijo.
Mientras iba caminando, pensó en Sagua-á cuando era pequeñito y
recordó la bondad que albergaba entonces su corazón...
Con su manecita tierna acariciaba a los animalitos que se acercaban
a la cabaña en busca de alimento y a los que era capaz de dar lo que él
estaba comiendo... Y no olvidaba el día cuando, entre dos de sus deditos
traía una florecilla silvestre cortada por él mismo que le entregó mirándola
con expresión tan alegre y orgullosa como si le hubiera dado un tesoro...
¡Cómo había cambiado su hijo! ¡Qué malos sentimientos se habían
apoderado de su alma! ¿Cuál sería la causa de este cambio?
Temió la madre por él. Tupá, el Dios que premiaba a los buenos,
no dejaba sin castigo a los malos. ¿Qué tendría reservado para Sagua-á?
Dominada por tan tristes pensamientos hizo el camino hasta la
plantación de algodón, donde su marido ya estaba trabajando desde tan
temprano, y lamentó que la inminencia de la recolección no le hubiera
permitido quedarse junto al abuelo enfermo. No tenía confianza en que
Sagua-á le prestara la atención necesaria.
Mientras tanto, allá, en la cabaña de la selva misionera, su
triste presentimiento se cumplía.
Sagua-á obedeció a su madre: no se movió de la casa; pero se
dedicó a arreglar sus útiles de pesca y a preparar los elementos que
utilizaría al día siguiente cuando pudiera ir al río como él deseaba.
Del pobre abuelo ni se acordó siquiera.
En cierto momento oyó que lo llamaba con voz débil y
entrecortada:
-¡Sagua-á...! ¡Sa... gua...á...!
Malhumorado el niño al verse molestado e interrumpido en su
ocupación de mala gana respondió:
-¿Qué quieres? ¡Ya voy!
Pero ni se movió.
El anciano, mientras tanto, se debatía en su lecho con un
desasosiego que crecía por momentos.
Sagua-á oyó que lo volvía a llamar:
-¡Ven... Sa...gua...á...! ¡Ven... por... favor...!
Acudió por fin el niño de mala gana. Cuando estuvo junto al inimbé
donde yacía el enfermo, airado volvió a preguntar:
-¿Qué quieres?
-¡Alcánzame un poco de agua...!
-¿Tu vida se apaga? ¿Se apaga como un cachimbo? -y continuó
riendo divertido por la gracia que le habían hecho sus propias palabras.
-Sí... mi vida se apaga... como un pito güé... Alcánzame un
poco de agua... Hazme ese favor...
Pero el desalmado, sólo pensaba en reír y repetía sin cesar:
-Pito güé... Pito güé...
El viejo, mientras tanto, llegados sus últimos momentos, con los
labios resecos, vencido por una sed abrasadora, expiró.
Al mismo tiempo el niño, que asistía impasible a la escena,
continuaba repitiendo las palabras que le habían hecho tanta gracia:
-Pito güé... Pito güé...
Nada le hizo pensar en la transformación que se producía en esos
momentos en él.
Su cuerpo se achicaba, se achicaba más y más, cubriéndose de
plumas de color pardo. Su cabeza, ya pequeñita, se alargaba y su boca se
transformaba en un pico con el que hallaba cierta dificultad para seguir
gritando:
-Pito güé... Pito güé...
Momentos después, en la cabaña, sobre su lecho de palma yacía exánime
el anciano, mientras en un rincón, junto a la ventana, un pájaro de lomo
pardo y pecho amarillo, que tenía una mancha blanca en la cabeza, no
cesaba de repetir:
-Pito güé... Pito güé...
Era Sagua-á, que, castigado por su egoísmo y su mal proceder, fue
transformado en ave por uno de los genios buenos que enviaba Tupá a la
tierra. Ellos eran los encargados de premiar a los buenos y dar, a los
malos, su merecido.
Cuando Akitá y Mondoví volvieron, encontraron al anciano muerto
en su inimbé.
En el momento de entrar, un pájaro de plumaje pardo y amarillo voló
pesadamente, saliendo de la habitación por la abertura de la puerta.
Una vez en el exterior, parado en una rama del jacarandá que crecía
junto a la cabaña, no dejaba de gritar con tono lastimero:
-Pi...to güé... Pi...to güé... Pi...to güé...
Este, decían los guaraníes, había sido el origen de nuestro
benteveo, al que ellos llamaban pito güé, imitando su grito, en el que
creían ver reproducidas las palabras que causaran tanta gracia al pequeño
egoísta cuando las oyó de labios del abuelo moribundo.
Referencias
El benteveo es un pájaro
americano de treinta centímetros de longitud más o menos.
Tiene el lomo y la cola de color pardo verdoso; la cabeza negra con
dos listas blancas, que, partiendo del pico, adornan ambos lados de la
cara; la garganta y parte del pecho son blancos; el resto de este último
y el abdomen ostentan un color amarillo vivo, color que luce también en
el copete, que termina en negro.
El pico, de color negro, lo mismo que las patas, es tan largo como
la cabeza, terminando en un gancho bien pronunciado.
Las alas, alargadas, llegan hasta la mitad de la cola, que es,
asimismo, alargada y además cuadrada.
Aunque se alimenta también de lombrices y de otros gusanos, es
animal insectívoro, causa por la cual difícilmente puede vivir en
cautividad.
Prefiere atrapar los insectos al vuelo, o bien de las ramas y de
las hojas.
Construye su nido, grande, en forma esférica, con lanas, ramitas y
pajas en horquetas o en las ramas de los árboles, colocándole la entrada
al costado. Pone huevos de color amarillento con manchas parduscas.
Vive en lugares donde hay arboleda, generalmente cerca de
poblaciones.
Su vuelo es recio, alcanzando mayores alturas que otros pájaros.
Es muy valiente, capaz de hacer frente a algunas aves rapaces, de
las que se defiende con valor y a las que obliga a alejarse de las cercanías
de su nido, favoreciendo así a otras aves indefensas y hasta a las aves
de corral.
Su grito agudo y prolongado, en el que algunos creen oír:
benteveo, otros pitogüé, o bichofeo, pitaguá, quetubí, pitojuán y
otros, es el que da origen al nombre que lleva y que varía según las
diferentes regiones que habita.
En nuestro país vive desde Buenos Aires, San Luis y Mendoza hasta
el límite norte, de Jujuy a Misiones.
En algunos lugares se tiene la creencia que cuando el benteveo
grita al mediodía, junto a una casa, avisa la llegada de gente
inesperada: parientes, amigos o personas extrañas.
En otras partes atribuyen su grito cerca de una casa a un anuncio
de nacimiento.
vocabulario
- Akitá: Terrón.
- Mondorí: Cierta clase de abeja.
- Tuyá: Anciano, viejo.
- Pirayú: Dorado (pez).
- Pacú: Pez grande de agua dulce.
- Patí: Pez grande sin escamas.
- Surubí: Especie de bagre grande.
- Sagua-á: Arisco.
- Cuminí: Niño.
- Tembirecó: Esposa.
- Igá: Canoa.
- Inimbé: Lecho.
- Pito Güé: Cachimbo que fue.
- Tupá: Dios bueno.
- Oga mí: Casita
LEYENDA QUICHUA
EL CACUY
Sonko y Huasca eran hermanos. Habían quedado huérfanos hacía
muchos años, y desde entonces vivían solos en la selva, habitando el
rancho que fuera de sus padres.
Sonko era el menor. Alto, fornido y muy trabajador, poseía un
corazón tierno, cuyo cariño se volcaba en su hermana, a quien quería
como a la madre que perdiera siendo niño.
Pero Huasca no retribuía ese afecto. Por el contrario, siempre se
mostraba agresiva con el buen hermano, disputaba con él, lo maltrataba y
le hacía padecer en toda ocasión la perversidad que la dominaba.
A pesar de ello, Sonko seguía profesando un profundo cariño a
esta hermana cruel.
Tanto la quería, que al ver los jugosos frutos maduros, sólo tenía
un pensamiento: recogerlos para Huasca.
Así lo hizo ese día. De vuelta al rancho, cortó los más dulces
y sabrosos, los depositó en un canastillo de fibras de yuchán, que él
mismo fabricara, y feliz y contento con el tesoro obtenido, corrió hasta
su choza a fin de entregarlos a la ingrata.
Mientras corría, pensaba:
"¡Qué contenta se pondrá Huasca! Ella habrá preparado la
comida para mi almuerzo, pero yo, en cambio, le regalaré estas hermosas
chirimoyas y estas sabrosas algarrobas. ¡Mi hermana es tan golosa! ¡Si
su corazón fuera más dulce conmigo! Porque con los demás es muy
buena... y es cariñosa... Sólo conmigo es brusca y es mala."
Se detuvo un momento, para comprobar que las frutas no sufrían con
la carrera, y continuó sus reflexiones:
"¿Por qué Huasca se mostrará tan dura conmigo? Pero... ¡no
importa! Yo conseguiré que me quiera. Con mi cariño lograré el de
ella."
Ilusionado por su fe llegó a la choza. Al lado de ésta había un
telar rústico, con una manta de vivos colores empezada. Ello le demostró
que Huasca había estado trabajando.
Una canción muy suave le llegó desde el interior del rancho. Era
su hermana que cantaba.
Alentado y gozoso, al pensar en el regalo que le traía, llamó con
voz dulce:
-¡Huasca!... ¡Huasca!... ¡Hermanita!...
Una linda doncella de piel cobriza apareció en la puerta de la
choza. La canción se había apagado en sus labios, y una mirada hosca,
cargada de rencor, acompañó a sus palabras. Dirigiéndose a su hermano,
le respondió en el más brusco de los tonos:
-¡Qué quieres!
Sonko sufrió un desencanto. Le pareció que su corazón se
achicaba y le dolía al sentir el desprecio de la perversa doncella. Sin
embargo resistió el dolor y nada dijo. Él se había prometido conquistar
el afecto de su hermana y no abandonaría la empresa al primer
contratiempo.
Con suave voz y tierna expresión, le dijo:
-Mira, golosa, mira lo que he traído para ti.
Al mismo tiempo abrió la cesta cargada de apetitosos frutos, y al
verlos, la mala hermana sólo supo exclamar:
-¡Chirimoyas y algarrobas! ¡Cómo me gustan!
Sin una frase de agradecimiento al pobre muchacho, le arrebató la
canastilla y entró en el rancho.
El hermano la siguió. No agregó una sola palabra y se sentó
dispuesto a almorzar:
En una vasija de barro, la mazamorra se cocinaba al fuego.
Tomó un "puco", y ya iba a llenarlo con el sabroso
alimento, cuando su hermana lo detuvo dándole un manotón, al tiempo que
le gritaba airada:
-¡Deja eso! ¿O crees que yo cocino para ti? ¡Poca comodidad sería!
¡Pasar la mañana fuera y volver cuando ya está todo hecho! ¡Cuando no
hay más que estirar la mano para servirse!
Y, dominante, agregó:
-¡Retírate turay! ¡Cacuy turay!
Pero... Huasca... Yo también he trabajado. He estado recogiendo
miel de lechiguana y labrando la tierra pra sembrar... Y ¿quien si no yo
cuida nuestra majadita de cabras?
Con el tono más humilde continuó:
-Anda, sé razonable... Sírveme un poco de mazamorra y dame un
trozo de patay...
-¡Ya he dicho que no! Si quieres comer, tú te lo has de preparar.
¡Esto es mío! ¡Cacuy turay! ¡Cacuy turay!
-Dame entonces unas chirimoyas de las que traje... -imploró el
muchacho.
-Ni una. Para mí dijiste que eran y yo las comeré -terminó
inflexible Huasca.
Triste la miró Sonko. Sus ojos brillaron colmados de lágrimas;
pero nada respondió.
Cabizbajo salió del rancho. ¿Cómo era posible que su hermana le
negara una porción de mazamorra o un trozo de patay cuando él trataba
siempre de complacerla? ¿Por qué sería así su hermana? ¿Qué podría
hacer él para corregirla?
Sus esperanzas de dulcificar el corazón de la perversa iban
perdiendo fuerza. Se sentía incapaz de continuar. Sin embargo, haría una
última tentativa.
Ese día lo pasó vagando por el bosque y alimentándose con frutas
silvestres.
Entrada la noche, volvió al rancho y se acostó. Una idea fija le
impedía conciliar el sueño: cómo lograr el afecto de su hermana.
Por fin, el cansancio lo venció y se quedó dormido.
A la mañana siguiente, muy temprano, volvió a salir de la choza.
Llevaba la intención de conseguir, para su hermana, algo
extraordinario, algo que le agradara mucho...
Sonko pensaba:
"Tal vez así, con una dedicación y un deseo de complacerla
cada vez mayores, llegará un día en que Huasca corresponderá a este
hondo cariño que por ella siento. ¡Qué felices seremos entonces!"
Levantó sus ojos al cielo y, como si hablara con alguien, continuó:
"Viviremos unidos por un afecto profundo y nuestros padres nos
bendecirán desde la estrella donde están ahora..."
A su paso, un ave asustada levantó el vuelo. Tan preocupado iba,
que apenas prestó atención a este hecho. Tampoco oía el coro de los pájaros
que a esa hora era una gloria.
Persistía en su mente la misma idea: merecer el cariño de su
hermana.
De pronto, un fruto hermoso llamó su atención. Su color, su
brillo y su tamaño lo hacían resaltar entre todos los otros.
¡Ése sería el regalo para su hermana!
Pero, ¡qué alto estaba! Le costaría alcanzarlo... Mas, ¿qué
importaban las dificultades cuando el premio iba a ser tan maravilloso?
Y ya no pensó más. Aunque los riesgos eran muchos, lo alcanzaría.
Con la agilidad de un muchacho acostumbrado a trepar árboles y a
escalar montañas, Sonko apoyó en una rama baja sus pies calzados con
ojotas, y ayudándose con manos, brazos y piernas fue subiendo...
subiendo...
Las espinas y las ramas secas arañaban su piel y desgarraban sus
ropas. Pero nada importaba. Lo esencial era llegar hasta el hermoso fruto
que se ofrecía allá en lo alto.
Continuaba entusiasmado la ascención, cuando lanzó un grito. Una
enorme espina se había clavado en su carne. El dolor que le producía era
tan intenso que no le permitía sostenerse con la mano herida.
Trato de arrancarse la espina, pero fue en vano. La mano comenzó a
hincharse y a tomar un feo color morado.
Debía darse por vencido y abandonar la empresa. Resuelto ya,
comenzó a descender.
Una vez en tierra, observó la herida con detención. En un último
esfuerzo, arrancó la espina, y la sangre brotó de la lastimadura. Se
sintió desfallecer. Su cabeza ardía y tenía la garganta seca.
Con las fuerzas y la desesperación que le prestaba su estado,
corrió a la casa. Su hermana sabía preparar un bálsamo con las hojas y
las flores del molle... Ella lo curaría y le daría de beber...
Ya le faltaba poco... Un último esfuerzo y llegaría a su rancho.
De lejos divisó a Huasca trabajando en el telar. Cuando estuvo
delante, le suplicó:
-¡Huasca, por favor! Quise traerte un fruto hermoso que vi en el
bosque, y cuando ya creía alcanzarlo, una espina que se clavó en mi mano
me impidió lograr mi deseo. Huasca, hermanita, ¡sufro mucho y tengo sed!
¡Alcánzame un poco de agua!
La hermana se levantó de inmediato. Lo tomó de un brazo y lo ayudó
a sentarse.
-¡Oh!. turay... ¡Cómo tienes la mano! Yo te la curaré y traeré
agua y miel para apagar tu sed.
Así diciendo, corrió al interior del rancho, y llevando en sus
manos un cántaro de barro, fue a una vertiente cercana para llenarlo con
agua fresca.
Sonko creía soñar. Mentira le parecía la dedicación de la
hermana. Llegaó a bendecir la espina que, al herirlo, le había permitido
gozar del cariño y de los cuidados de su querida Huasca.
Corriendo volvió la doncella. Con la carrera el agua que llenaba
el cántaro saltaba y caía al suelo salpicando sus piernas desnudas.
Entró al rancho para buscar un "puco" con miel. Con
ambas manos ocupadas se presentó ante Sonko.
La ansiedad y el reconocimiento se pintaron en el rostro del
hermano. Un dulce bienestar lo invadió al oír que Huasca le decía con
dulzura:
-¡Pobre turay! Hermanito..., ¿sufres? ¿Tienes sed? Aquí hay
yacu-chiri y miel en abundancia, ¿las ves?
Hizo una pausa, y cambiando de expresión y con la voz ruda de
otras veces, agregó:
-¡Pero no son para ti! ¡Prefiero dárselos a la tierra!
Y al tiempo que, ante los ojos azorados del muchacho, volcaba el
contenido de las dos vasijas, lanzando una carcajada estridente y burlona,
continuó:
-¡Anda tú!... ¡Anda a la vertiente, que allí el agua sobra!...
¡Allí podrás tomar toda la que quieras!
Esto bastó para que el cariño que sentía el muchacho se trocara
en un odio intenso contra la perversa hermana.
Un sentimiento de venganza nació en él, tan profundo y
persistente, que ya no lo abandonó.
Arrastrándose casi, llegó a la vertiente. Se hechó en el suelo y
con avidez bebió el líquido fresco.
Sumergió en el agua la mano herida y se sintió mejor. Un suave
sopor lo invadió y a la sombra de un árbol corpulento se quedó dormido.
Cuando despertó, el sol se escondía tras los cerros vecinos. Se
levantó y caminó unos pasos. El dolor de la herida persistía.
Decidió ver a la curandera para pedirle algo que aliviara su mal.
Y echó a andar en dirección a lo de la "médica".
El canto de los pájaros no se oía ya. Los rumores de la selva se
habían apagado. Una estrella lejana brilló en el cielo. La media luz del
crepúsculo, con reflejos rojos de incendio, iluminaba la paz de la
tierra.
Sólo en el alma del pobre turay rugía, como una tormenta, la
venganza.
Con conocimientos de hierbas y emplastos, el muchacho curó. A los
pocos días estuvo completamente bien.
¡Cómo había cambiado Sonko! La mirada, antes tierna, era ahora
hosca y dura. Su voz había perdido la dulzura de otros días.
Callado y taciturno, continuaba preparando sus planes.
Un día, de vuelta del valle, a donde llevara la majadita de
cabras, se dirigió muy resuelto al rancho. Iba a poner en práctica su
idea de venganza.
Fingiendo sentimientos que ya no sentía, y con la misma voz de
pasados días, llamó a su hermana:
-¡Huasca!... ¡Hermanita! He encontrado para ti algo que te va a
dar un gran placer, golosa.
-¿Qué es, turay?
-Una colmena. Si te animas y me acompañas, toda la miel será para
ti. La recogeremos y en varias vasijas la traeremos a casa. ¿Me acompañas?
-¡Sí! ¿Sí! En seguida. Ya lo creo que te acompañaré a buscar
miel. ¡Si se me hace agua la boca!
-No olvides de llevar un poncho para envolverte la cabeza. Ya sabes
que las abejas no abandonan de buen grado la colmena y te picarían sin
piedad.
Muy preparados se fueron los dos hermanos. Caminaron entre plantas
hermosas de grandes hojas y perfumadas flores. Los piquillines y los
mistoles les ofrecían sus frutos dulces. La puya-puya les brindaba sus
flores blancas y fragantes. La exuberante vegetación de la selva era allí
un maravilloso espectáculo.
Al llegar a un claro del bosque, el hermano se detuvo.
-Aquí es -le dijo-. Envuélvete la cabeza con el poncho,
defendiendo tu cara de las picaduras de las abejas. ¿Ves ese árbol tan
alto? En la cima está la colmena. ¿Te animas a subir?
-Ya lo creo. Tú me guiarás, pues yo no veré muy bien con mis
ojos cubiertos con el poncho.
-No tengas cuidado. Yo te conduciré -la conformó su hermano.
Con mucho trabajo fueron subiendo al árbol que era el de mayor
tamaño del lugar.
Una vez que hubo instalado a la hermana, sentada en una horqueta,
en lo más alto de la copa, Sonko, fingiendo acercarse a la colmena, sacó
de su cintura un hacha y comenzó a descender cortando las ramas que
abandonaba.
Así dejó el tronco liso y sin puntos de apoyo para que no pudiera
bajar la infeliz Huasca.
Ella, confiada y ajena a lo que sucedía, esperaba que su hermano
le indicara la tarea a cumplir.
Cuando Sonko llegó a tierra, se alejó del lugar dejando
abandonada y sin defensa a la ingrata hermana.
Pasados algunos instantes, y en vista de que no oía al muchacho,
Huasca empezó a temer.
Apartó el poncho de su vista, y lo que vio le hizo temer algo
desagradable. Anochecía y su hermano había desaparecido. Lo llamó,
primero tranquila, pero al no obtener respuesta, el miedo la dominó.
Con tono quejumbroso y desesperado, que era un lamento, gritó:
-¡Turay! ¡Turay!
Pero el hermano no apareció. Con gran sorpresa de su parte, sintió
que sus miembros se endurecían, que toda ella cambiaba de forma y su
cuerpo se cubría de plumas. En pocos instantes quedó convertida en un
ave cuyo grito lastimero se oía en la quietud de la hora.
-¡Turay! ¡Turay!
Y como recordando la orden que le daba de continuo, repetía:
-¡Cacuy turay! ¡Cacuy turay!
Desde entonces, este llamado, que es un doloroso recuerdo, un
verdadero lamento, y que tal vez sea un grito de arrepentimiento, se oye
al anochecer, cuando el cacuy se acuerda que fue una hermana cruel y
perversa.
Así llama al hermano para pedirle perdón:
¡Turay!... ¡Turay!
Y vuelve a repetir como en otros días:
-¡Cacuy turay!... ¡Cacuy Turay!...
Los que, al anochecer, oyen el grito de esta ave, se estremecen,
pues creen escuchar el grito lastimero de una persona. Tal vez es su
parecido con el gemido humano.
Referencias
El cacuy es un ave nocturna.
Duerme durante el día escondida en algún árbol y aparece cuando el sol
se esconde.
Tiene un aspecto desagradable. Su cuello, grueso y corto, sostiene
una cabeza chata, en la que se destacan los ojos muy grandes y una boca
enorme.
Para posarse busca el extremo de las ramas secas. El color de la
corteza es como el del plumaje, pardo con mezcla de negro. Estirada sobre
ellas, parece una continuación de la misma rama. En esa forma trata de
pasar inadvertida y fuera de la vista de los cazadores.
Hace el nido en los huecos de los árboles con pequeñas ramas y
recubre la parte interior con cerdas.
Su canto es un grito quejumbroso y muy fuerte que se oye a gran
distancia. Muchos lo confunden con el lamento de un ser humano.
Esta forma de gritar: "¡ca... cuy! ¡ca... cuy!" ha
originado el nombre con que la designan los pueblos de habla quichua. Los
guaraníes le llaman urutaú.
En la Argentina habita las zonas Norte y Nordeste.
En Tucumán y Santiago del Estero se supone que su grito augura
cambio de tiempo.
En Catamarca se tiene la creencia de que, al gritar, anuncia la
proximidad de alguna colmena.
Es
un ave mágica, se lo llamó antiguamente Kakó Kokó y luego Kakuy por
deformación. En Tucumán entre los Lules: Tarpuí - llox; en el Litoral:
Urutaú - gueimiene; entre los Jíbaros: Aohó, y en las tribus Guaicurúes:
Nabopena - ga-naga. Sus distintas formas de pronunciación se deben a las
diferentes lenguas aborígenes.
Su nombre científico es " Nyctibius Griseus Cornutus ".
VOCABULARIO
- Sonko: Corazón
- Huasca: Soga
- Chirimoya: Fruto del chirimoyo, de
sabor muy agradable
- Algarroba: Fruto del algarrobo
- Mazamorra: Comida hecha con maíz
blanco muy cocido en agua
- Patay: Pan de harina de algarroba
negra
- Lechiguana: Avispita que fabrica
miel
- Turay: Hermano
- Puco: Escudilla
- Cachu'y: "Haz harina"
- Cacuy turay: "Muele harina,
hermano"
- Ojota: Plantilla de cuero que se
asegura a los pies por medio de tiritas de cuero
- Yacu: Agua
- Yacu-Chiri: Agua fría
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